Por MARIA EUGENIA PORTA Y LAURA MABEL CARO

Y no fue difícil encontrarme para hacerme hablar a solas. Mil veces me pregunté, y nunca tuve la respuesta. Por eso sigo pensando. Porque para eso mi autor me hizo.

El que me ve en Plaza Congreso en su paso apurado hacia la oficina, pensará que tal vez estoy aquí para juntar guano; quizás para representar la incógnita de lo que los legisladores tratan en el edificio de enfrente; más de uno cifró en mí las esperanzas de un encuentro con el ser amado como punto de cita de los enamorados del barrio.

En ocasiones he sido objetivo fundamental de algún grafitti trasnochado...

Pero mi verdadera vida interior nadie la conoce; está más allá del bronce o del mármol. Y está en Rodin.

Por qué me habrá hecho estático habiendo tantas actitudes que demuestran movimiento? Por qué enfatizar una función intelectual como es el pensamiento, en vez de darme un par de alas, o un fiero gesto de guerrero, o simplemente una actitud ecuestre para tener aunque sea un simple caballo a quién amar?

Porque el verdadero sentido de mi existencia es un reproche, es una desesperanza, es un amor frustrado. Mi autor me quiso; puso su alma en cada golpe de cincel y me dió una profunda vida interior y el beneficio de la duda, de la meditación, la incógnita del remordimiento, y la plenitud del amor en silencio ...

Yo la amaba. Desesperadamente. Tenía todas mis ilusiones depositadas en ella. Su nívea belleza me subyugaba haciendo crecer en mí las esperanzas de compartir mis sentimientos con ella, de perpetuarnos en el mármol y en el bronce en una demostración de amor sublime, de amor eterno.

Pero sigo aquí, viendo diariamente el amor que los demás se prodigan a mis pies, preguntándome una y mil veces porqué yo no puedo amar como los demás, pero muy especialmente porqué no puedo amarla a ella.

No te culpo, Rodin. No nos diste a elegir; de haber sido así, me hubiera aferrado a tu cincel y tu martillo para que fueran mis brazos los que rodean el torso de ella, a quién tanto quise, en vez de estar sosteniendo mi cabeza en actitud de duda.

Tal vez así mis labios hubiéranse unido a los de mi amor imposible por toda una vida, aunque fuera la vida de una estatua.

Pero elegiste a otro para ello. A mí me diste la tristeza de la soledad; me hiciste introvertido y quieto, y a ella la privaste de mi amor, y a mí del de ella.

Estoy seguro que si Camille Claudel, tu discípula en el afecto y en el mármol, hubiera podido opinar, no te hubiera perdonado hacerme solitario y privado del amor.

No te culpo, Rodin. El bronce es duradero. Pero si algún día me funden en un crisol, que sea en el del amor; por favor, fúndanme con ella, y permítanme reencontrarme con quien me hace pensar eternamente.

Ya Rodin no está mas con la Humanidad. Pero si tú lector, sientes correr algo de inspiración escultórica por tus venas, no me hagas nuevamente solitario y pensativo. Hazme ocupar junto a ella el lugar que perdí hace mucho tiempo en "EL BESO", la otra obra sublime de AUGUSTE RODIN, mi creador ...

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AMBOS ORIGINALES: Musee Rodin, Hotel Biron, 77 Rue de Varenne Paris.

EN ARGENTINA: A) "EL PENSADOR" : Plaza Congreso, Buenos Aires.

EN ARGENTINA: B) "EL BESO" : Museo Nacional de Bellas Artes, Buenos Aires.